Domingo Salcedo, el cabrero que criaba mejores presas sin saber qué era un estándar

De todos los personajes que retrató Manuel Curtó Gracia en su libro, quizá ninguno dé una lección de cría tan grande como Domingo Salcedo, «El Cabrero». Y lo hace sin pretenderlo, porque Domingo ni sabía qué era un estándar racial ni le importaba lo más mínimo.

Un cabrero con retranca

Domingo Salcedo era cabrero, socarrón, inteligente y buena persona. Un día le llevó a Curtó una perra lobita en celo para que le pusiera su perro de presa Tenaro —«bardino tirando a negro, grande, fuerte, cabezudo, serio, de poco ladrar y de pocos amigos»—. Curtó se extrañó: ¿cruzar una lobita con un perro de presa? La respuesta de Domingo es un tratado de sentido común rural:

«Don Manuel, este cruce da muy buenos perros para las cabras y para acudir. Uno anda por ahí botado todo el santo día de acá para allá y es un riesgo. Con un perro bueno no hay quien le dé un susto a uno.»

Tenía razón. De aquella camada, y de apareamientos posteriores con perros del afijo Irema Curtó —como Rubia, hija de Kabul de Irema Curtó—, fue naciendo la propia línea de perros de presa de Domingo Salcedo. «Callando y sin llevarse por nadie», como escribió Curtó, el cabrero fue sacando sus perros, y con el tiempo sus machos cubrieron a más de cuatro perras ajenas. Buena parte de los perros de presa de aquella zona de Tenerife acabaron llevando su sangre.

La paradoja: mejores perros sin manual

Aquí viene lo que debería estar enmarcado en toda escuela de criadores. Domingo Salcedo no sabía qué cosa era un estándar. Y, sin embargo, sus perros salían más típicos que los de la mayoría de los señores que presumían de criadores modernos.

¿Sorprendente? Curtó lo explica sin misterio: Domingo era presero desde niño. Tenía olfato, intuición, criaba pensando en la utilidad real del perro, y no tenía remilgos a la hora de aparear esta perra con aquel macho. Su «estándar» era de andar por casa, pero certero: perro de mediana estatura, cabezudo, de pecho muy ancho, de mucho temperamento y, a poder ser, de manto bardino. Y una regla de oro que hoy firmaría cualquier veterinario: «Si por casualidad le sale un perro o una perra que renquea —síntoma evidente de displasia de cadera— pues no se utiliza para la cría, y listo.»

Ese instinto coincidía con lo que el estándar solo pone por escrito. El cabrero no necesitaba el papel porque llevaba el perro en la cabeza. (En un punto era incluso más severo que el estándar oficial, que admite un ligero prognatismo: Domingo prefería el perro «nunca boquino».)

«La perra la tengo más que vista ya»

La desconfianza de Domingo hacia los recién llegados tenía su gracia. Contaba que un día le pidió el perro a un miembro de la Comisión de Cría del club para cubrir una perra, y el otro, dándose importancia, le respondió que primero tenía que ver la perra, y bla, bla, bla. Domingo, con su retranca de hombre de vuelta de todo, le soltó:

«Mira, yo la perra la tengo más que vista ya.»

A alguno le parecerá una pedantería. Pero, como apunta Curtó, a ciertos hombres el «perrerillo nuevo» no le debe ir con ínfulas: el cabrero llevaba criando desde niño, mientras que el otro «nació a la afición canina de casualidad y no por necesidad», treinta años después.

La lección que sigue vigente

La historia de Domingo Salcedo no es una anécdota costumbrista: es la esencia de criar bien de verdad. Criar no es coleccionar campeones ni correr detrás de los shows; es tener criterio y honestidad: elegir por función, conocer a fondo a los reproductores —sobre todo a las hembras— y no cerrar los ojos ante un defecto.

El cabrero descartaba al perro que renqueaba a ojo. Hoy un criador serio hace lo mismo con radiografías de cadera y codo. La herramienta ha cambiado; el criterio es exactamente el mismo. Y ese criterio —no el marketing— es lo que separa un buen Presa Canario de uno cualquiera.

Domingo Salcedo, y otros como él, están retratados con nombre y anécdotas en el libro «El Perro de Presa Canario, su verdadero origen» de Manuel Curtó Gracia. Ahí lo tienes.